diumenge, 15 de desembre de 2013

Por ti

Por ti dejaría nena mis vicios,
incluso el del amor a las mujeres,
para engancharme al amor de la mujer.

Incluso sin conocer el oficio
de pintor de lirios, ni de libros,
ni el de liebres que corren y a su vez,

tan libres de estrés y de dominios,
no conocen a demonios que nunca,
ni ojos de punta consiguieron ver.

dilluns, 2 de desembre de 2013

No pot

No pot
ser pas
que tot
sigui
un joc
de mots.

Ni jo
que sóc
un noi
dubtós
no em men-
jo els mocs.

I poc
abans
que el món
vagui
ben sol
pel món

viurem
en grups
feixucs,
innats,
lliures
de risc.

Com més
me'n ric
més dol
el pit,
i moro
un poc.

Un xic
de vi
per fer
de mi
un ser
borrós.

dimecres, 27 de novembre de 2013

Poesía es como la Tierra

Poesía es como la Tierra
tan vieja y pisoteada
pero tan ancestral y amada
por los que se evaden
al susurrarle unas palabras.

Como el suelo que cierto día
cultivó algas marinas
y ahora cultiva huellas
en la faz de sus arenas
como vidas siempre efímeras.

En las arenas movedizas
es donde escribo poesía,
pues marchitan todo verso
y lo engullen hacia dentro
mientras cierran sus heridas.

diumenge, 24 de novembre de 2013

Inocente exterminio

Ya no cuida de las crías de su linaje
la madre que explorando recibió un tiro
ni reciben calor los huevos de un nido
desahuciado por una tropa de asesinos.

Por el orgullo de algún indecente innato
que busca lo que nunca se le ha perdido
que sentencia como juez pena de muerte
a cientos de inocentes sujetos altivos.

Pero cuando sus nietos vuelvan a los charcos
y no haya vástagos de difuntos patos,
se cansarán de ver caer hasta el suelo
las pocas alas que se entreabrían en alto.

Recordarán entonces los tiempos de encanto
cuando el hombre no era aún sepulturero
y mientras entierren los absueltos cuerpos,
humillados pero redimidos dictarán su epitafio.

dimecres, 20 de novembre de 2013

Suena

Observo la falta de luz
en el fondo del pasillo.
Y aquél sonido tan mítico
y tan característico.

El husmear de un alarido
oliendo hasta mis oídos,
el humear de un fugitivo,
el de otro hombre perdido.

El sonido de un ala rota,
de un pájaro sacudido
por la lluvia, gota a gota.
Las cuerdas de un piano rotas.

Suena la fiebre de estrofas,
de mofas sin audiencia
desde mi mano hasta tu boca.
Me toca aliviar mi sentencia.

Caen los frutos maduros
mientras resisten los crudos,
como los tiernos que con paciencia
cuelgan en el árbol del mundo.

Y observo la falta de jugo
en el fondo de sus gritos.
Aquél sonido tan mudo
y tan característico.

dissabte, 5 d’octubre de 2013

Frutos del bosque envenenados

Frutos del bosque envenenados
-me dijeron- recolecta con tus manos,
e iba a comerlos hasta que los pájaros
me advirtieron muertos en la sombra de su árbol.

Arbustos puntiagudos a su lado
y espinosas ramas en mi brazo,
clavadas una a una a su propósito,
los dolores más agudos fueron póstumos.

Casi pierdo el equilibrio entre las rocas
que aguardaban a serpientes en su hambrienta gola
y entre troncos caídos encontré mi ropa;
aquella piel que al reptil le sobra.

Aquella amistad resultó estar rota,
tan rica como la lluvia
pero tan pobre como sus gotas.
Y así descubrí que mi alma va sola,
acompañada de su cuerpo, el único compadre
que nunca la abandona hasta que la muerte nos mate.

Y recuerda que si intentas quebrantar tus espinas
tan sólo conseguirás más heridas y más sangre.

dimecres, 17 de juliol de 2013

¿Cuánto tenemos?

Que nacemos agregados
y lo perdemos a cachos,
igual que nos lo ganamos,
es un hecho tan extraño
que se me va de las manos.

Preguntándome a veces
si el pan que tú comes
es el pan que mereces
o el que tanto te han dado.
Quizá sea yo el mimado.

Si lo que de mí recibes
es interés o intercambio,
si todos tus salivazos
fueran en cambio aplausos.
Quizá sea mío el fallo.

Me pregunto tantas veces
si mi forma de marcharme
les vuelve contra mi carne
y les hace mala sangre.
Y eso que son mis compadres.

Sólo pienso y me callo
y el orgullo me lo trago,
pero no puedo hacer planes
si no creo ya en el trato.
Nada más que charlatanes.

Tal vez sea yo, yodado
por mi apariencia infecciosa
y se aparten y huyan
y arranquen la mala hierba.
Tal vez nunca muera muchacho.

divendres, 21 de juny de 2013

Tulipa azul

Del campo de centeno
cultivado en su testa
balancean dos flores
que el tiempo azulea.
Vivir cabeza abajo
-me dijo- las conserva.

Observar, como al río,
su fluidez turquesa,
atrapado en su iris
por naturaleza.
Perdido en su pupila
por su recompensa.

Comerla labio a uña
e inhalar su aroma
que ahuyenta las moscas
en cuanto se asoman.
Ser abeja en su saliva
cuyo néctar devora.

Almacén de ceniza
en aquella concha
recogida en la arena
que guardó su boca.
Su belleza la arrancó
de su ciclo en tierra.

diumenge, 9 de juny de 2013

El embalse

Nos hemos quedado al fin
sin chamanes y sin
madre, sin compadres e,
incluso, sin fortín.
La urbe hace de ubre
para los chavales
y se pudre el jazmín
entre incertidumbre,
hielo y fuego civil.

Ariscas son las manos
que me da el gobierno
y avistan con el puño
mi verde azul añil,
derretido en el agua
de la podredumbre
mientras nacen flores
cuyo pistilo fluye
del embalse del llanto.

divendres, 7 de juny de 2013

Yugo

Esos ojos que me miran sólo
puedo dibujar, sólo
en mis versos están,
no volví a verlos más.

Esas manos que me tocan solas
duermen sin paz, solas
entre insomnio nada más,
en inhóspito lugar.

Esos labios que me hablan, solo
me hacen hablar, solos
aullan aún detrás
de mi yugo de cristal.

dijous, 6 de juny de 2013

Crees

Crees que soy tonto
pero también crees
en las religiones.
Tú léeme un cuento
hasta que se callen
tus deliberaciones.

¿Cómo no morir si
soy una semilla
sembrada en asfalto?
No ves que me ahogo
respirando el humo
de los coches y del hombre.

Y no iré al elíseo
cuando perezca
sino al suelo eterno,
y en ninguna clase
social me sostengo,
hasta ser un noble
sin dinero ni esclavos,
que si se es conde
se esconde el rabo.

Dia Mundial de la Poesia

Neix la poesia
com l'arbre de la vida
amb la ment desperta
on els ocells nien.

Viu la mare Terra
per donar-li energia,
hummus, matèria,
inspiració senzilla.

Filen les aranyes
les cendres teixides
i ocupen les banyes
de les branques més fines.

Fins i tot un pingüí,
en un aliè clima,
escup el verí
del surrealisme.

Gràcies al teu cap i,
a la poesia,
pots pintar el món
com te l'imagines.

(21.03.2013)

dissabte, 6 d’abril de 2013

L'esfera del cel

Quan s'encén el dia
amb l'esfera del cel,
buits encara els carrers
bonic encara és el món.
No és monocromàtic
el sostre immens
ni uníson,
sense cants d'ocells.

I els arbres que són mans
em demanen ajuda;
que els doni un cop de mà
i els estrenyi la seva,
i no paren de créixer
cap al Sol, la pantera,
que observa els planetes
com a futures preses.

I de sobte plou i
m'humiteja els peus,
i els llavis morts d'enveja
em demanen l'empelt
a altres llavis
alliberats només,
el dia que es casin
enmig de l'infern.

Quan s'encén la nit
amb l'esfera del cel,
la lluna és tan pura
que em desglaça el gel,
gel que germina i,
que es treu el vel,
davant la mirada
tan nua del nen.

Renova l'aigua
l'adormida ment
que em corona el cap
i que em domina els peus,
i l'òliba, guia
de la gran foscor
em porta en braços
cap al seu tresor.

Com m'agrada
observar el món
quan no hi ha ningú;
tan sols jo, potser tu.

dimarts, 5 de març de 2013

Hechos reales

"Quédate con el que más te quiera"
te dije con mi mirada austera,
y te trató como a una muñeca
que en un baúl para siempre queda.

Tú escogiste la escultura más bella,
observando tan sólo lo de fuera.
Te enamoraste de aquella estatua
sin saber qué tipo de piedra era.

Entre tú y yo se creó una esfera
mezcla de humo y de decepción ajena,
animal selvático mi tapadera
para moverme entre árboles
y no dejar huella; males, tristeza.

Sufrió una erosión tu figura amada
igual que mi afecto hacia tu mirada
y tu gélido escalofrío decía:
-niña, sigues siendo una esclava-.

Y esa historia me dijo que no vales
que doméstica no eres nada
y desconfiar en todas mis letras,
basadas en hechos reales.

Damas

Vaya, qué desánimo
las damas se mueven por el blanco.
¡Basta!, que yo soy negro
y encasillado muere mi hálito.

Un lápiz sutil representa el abismo
entre su perfil y mi vil posadero,
y es fácil obtener fraseos
al tocar sus notas con mis dedos.

La trinidad de mis tres deseos,
de las tres artes, me hace ser yo mismo
cuando rompo con mis hábitos.

dijous, 31 de gener de 2013

Pienso

Necesitaba una mano
y me encontré su espalda,
dentro de mi sueño
del que nunca despertaba.
Al fin y al cabo luché en vano
para mortalizar a mi fuego eterno.

Pasan de uno al otro extremo
-eres un inútil, luego te quiero-
pero la inutilidad se encuentra
en sus pseudopalabras,
intentando recuperar mi aliento.
Hoy esas palabras son espadas
que se clavan en mi pecho.

Y encuentro normal
que estallen mis nervios
si la confianza es un simple recuerdo,
si para ti soy un extraño
quizá sin cerebro.
Pero aunque no te lo creas,
pienso; tal vez en exceso.

dimecres, 9 de gener de 2013

Medusa

No me extrañes, medusa,
ya me petrificaste.
Quieres volver a hacerlo,
sin blusa mostrar tu arte.
Vas a dejarme ciego,
surcaré por tus valles,
el prado de tu pelo
que anhelo que nunca arda.

Quiero que seas mi arpa,
tocarte en una velada,
marchar de la escarcha helada
mi arca y nuestra especie.
Me encierro en mis poemas
sólo para encontrarte.
Si salgo sabré quizá
cómo eres realmente.