dimecres, 27 de novembre de 2013

Poesía es como la Tierra

Poesía es como la Tierra
tan vieja y pisoteada
pero tan ancestral y amada
por los que se evaden
al susurrarle unas palabras.

Como el suelo que cierto día
cultivó algas marinas
y ahora cultiva huellas
en la faz de sus arenas
como vidas siempre efímeras.

En las arenas movedizas
es donde escribo poesía,
pues marchitan todo verso
y lo engullen hacia dentro
mientras cierran sus heridas.

diumenge, 24 de novembre de 2013

Inocente exterminio

Ya no cuida de las crías de su linaje
la madre que explorando recibió un tiro
ni reciben calor los huevos de un nido
desahuciado por una tropa de asesinos.

Por el orgullo de algún indecente innato
que busca lo que nunca se le ha perdido
que sentencia como juez pena de muerte
a cientos de inocentes sujetos altivos.

Pero cuando sus nietos vuelvan a los charcos
y no haya vástagos de difuntos patos,
se cansarán de ver caer hasta el suelo
las pocas alas que se entreabrían en alto.

Recordarán entonces los tiempos de encanto
cuando el hombre no era aún sepulturero
y mientras entierren los absueltos cuerpos,
humillados pero redimidos dictarán su epitafio.

dimecres, 20 de novembre de 2013

Suena

Observo la falta de luz
en el fondo del pasillo.
Y aquél sonido tan mítico
y tan característico.

El husmear de un alarido
oliendo hasta mis oídos,
el humear de un fugitivo,
el de otro hombre perdido.

El sonido de un ala rota,
de un pájaro sacudido
por la lluvia, gota a gota.
Las cuerdas de un piano rotas.

Suena la fiebre de estrofas,
de mofas sin audiencia
desde mi mano hasta tu boca.
Me toca aliviar mi sentencia.

Caen los frutos maduros
mientras resisten los crudos,
como los tiernos que con paciencia
cuelgan en el árbol del mundo.

Y observo la falta de jugo
en el fondo de sus gritos.
Aquél sonido tan mudo
y tan característico.