No sé qué hago aquí,
si ya no hay flor en el parque.
Las maestrías desconfían
de mi estandarte.
Desheredan mi cerebro
de sus verdades,
equivocadas pero irrefutables.
Empujando el tiempo despacio invade,
y en mi espacio interno
anhelo libertades,
esperando a salir
y encontrarme a tales,
viviendo en la cueva
donde murió el arte.
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