Gringa

Aprendí a examinarte atentamente
como al agua, como al pan,
yo quería olerte.
Y me dejé sorprender cuando tus plumas,
solventes, sin duda en mi cuna
quisieron cubrirme.

Aprendí a ubicar tu rostro
entre estrellas,
como pastor de tus relatos
narré tus leyendas.
Pasto ahora las montañas
pernoctando en tus huellas;
vuelve y dime si en las tierras
de donde vienes sólo hay princesas
o si tuviste que huir pues por ser puro,
rosal, tomaron tus rosas.

Si comienzo a obsesionarme
y a dibujarte como quisiera verte
entre tulipas,
insectos y serpientes
dormidas pero profundamente.
Tan ebrias olisquean tu pecho
que se vuelve un capricho en mi mente;
en onírico preso, me conviertes.

Ahora corre, abre
la puerta y vete
a llenar mi vasija
junto a la fuente.
Cuando el desfile de tus gotas
se colme, atiende
a mi camino;
mírame y vuelve.

Adelfa

Adelfa que habitas los dedos de una rama
al verte se convierte en romero mi piel,
y me serena olerte por las mañanas
porque gozo al mezclarte poco a poco con miel
y saborear el jugo de tu tisana.

Junto a la brisa oír tambalear tus manos
que entusiastas aplauden al vuelo del pájaro
al que todos los días postras el brazo
para que te enloquezca con su altivo canto
y que beba del rocío si aún es temprano.

Cuando tú empiezas a marcirte mi dulce flor,
y si diluvia en la noche y luego te da el Sol,
una alcatifa se forma bajo tu sombra
y me tumbo y observo la luz que me alumbra;
la incertidumbre de si será esa mi tumba.

Jec

Jec en un camp d'ordi
ple de fang, que ahir va ploure;
no s'omple la pica
ni la gota vessa el vas.

Just quan la flor s'obri
apreciaré la meravella
de la mera i bella vida
recollida en un cabàs.

Un altre Sant Jordi
sense sang d'on surtin roses,
un altre Sant Jordi
d'historietes sobre dracs.

Sols veig una rosa
custodiant les oliveres;
rosa tan bonica
si la prenc es pansirà.

                          23/04/14

La cara de la Luna

Ya no es mi doncella
sino el sabor de labios,
ni son sus ojos puros
sino la profunda mirada
de una dama.
Si amenaza con jaque,
me hará mate en dos jugadas.

Eres el momento
en que la brisa me abruma
frente el Sol en el balcón
de roca desnuda,
mientras los ciclámenes
proyectan en mi faz
sombrosa figura
y alivian el despecho
de mi falta de ternura.

Cuando bajan las horas
y me alumbra la Luna,
es un cuento enloquecido
donde el color abusa
de una fuerza de atracción
por la que soy cautivo,
pues me captura esa esfera
con rostro de musa.

Por ti

Por ti dejaría nena mis vicios,

incluso el del amor a las mujeres,

para engancharme al amor de la mujer.

Incluso sin conocer el oficio

de pintor de lirios, ni de libros,

ni el de liebres que corren y a su vez,

tan libres de estrés y de dominios,

no conocen a demonios que nunca,

ni ojos de punta consiguieron ver.

No pot

No pot
ser pas
que tot
sigui
un joc
de mots.

Ni jo
que sóc
un noi
dubtós
no em men-
jo els mocs.

I poc
abans
que el món
vagui
ben sol
pel món

viurem
en grups
feixucs,
innats,
lliures
de risc.

Com més
me'n ric
més dol
el pit,
i moro
un poc.

Un xic
de vi
per fer
de mi
un ser
borrós.

Poesía es como la Tierra

Poesía es como la Tierra
tan vieja y pisoteada
pero tan ancestral y amada
por los que se evaden
al susurrarle unas palabras.

Como el suelo que cierto día
cultivó algas marinas
y ahora cultiva huellas
en la faz de sus arenas
como vidas siempre efímeras.

En las arenas movedizas
es donde escribo poesía,
pues marchitan todo verso
y lo engullen hacia dentro
mientras cierran sus heridas.